Insolente

Insolente qu'elle s'appelle. Ce n'est pas vraiment son nom, ce n'est pas non plus son attitude. L'insolence est dans ses yeux bleu. Bleu ciel, ciel clair de bord de mer. Rien ne pourrait la décrire en fait. Elle n'est pas figée, elle est tout en mouvement. Une femme de cirque, une femme des bois, une femme qui aime. Elle vit de mots et de musique. Elle n'est pas une, non. Elle est la somme de toute les vies qu'elle a vécut plus d'autres encore que je ne sais pas, que peut être je ne saurais jamais. Quand l'insolente parle, sa voix est si douce qu'on la croirait conteuse. Pas comme un métier, plutôt comme un état de fait. Elle est conteuse et sa voix le sait. Ses intonations sont plusieurs mélodies qui font des boucles jusqu'aux oreilles. Et quand elle me dit que parfois elle crie, je ne la crois pas, ça ne colle pas. Tout le reste, je le crois, parce que ses grands yeux bleu vivent tout ce qu'elle dit. Elle n'est pas blonde, elle n'est pas brune, elle est arc en ciel. Je crois qu'elle aime le rouge, et le violet, et le bleu, et le rose...oui, elle est arc en ciel et ses cheveux sont noirs argentés. Insolente sa démarche, légère, comme des pas de danse sur des nuages fins. Elle vole un peu, ses pieds ne se posent pas tout à fait sur le sol. Elle survole la vie parfois un peu paniquée du temps qui ne l'attend pas. Et si le temps ne l'attend pas je sais qu'ailleurs, ici un peu plus loin ou tout près quelqu'un l'attends pour de vrai. En attendant je lui tends la main et parfois elle la prend, je ne sais pas où je l'emmène et j'attends qu'elle le devine même si moi je ne le sais pas.